Em si é possivel ver os destroços da alma, a amargura do olhar, o peso das palpebrs caídas. O externo nada se compara com o frio interior, as dores...
As lágrimas são sangue que queimam o rosto, a vida é o ínicio da morte. Não, para si o orgulho bestificado em um coração duro, uma resma de poemas em branco, e isso é o nosso pensamento. Não deixe de dizer quão grande foi o amor que eu senti, quão grande foi o rancor que herdei.
Os campos do paraíso são imáginarios e alienados, o que nos resta é apenas o vazio, o escuro... Não há vida, poemas ou músicas.. Há somente o silêncio.
Por: Michaela Stuart
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